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Imagine les lèvres, les verres et les cuves,
Et le vin qui en jaillira, ivre et suave.
Mais pour l'instant, il attend, un peu penaud,
Que le vent le détache et l'envoie dans le chaud.
Alors, il s'imagine en grappe, joyeux et plein,
Se faire goûter, puis pressé, puis engloutir, enfin !
Il sourit, malgré sa solitude, son petit grain
Car il sait qu'un jour, il sera le vin de tes reins.
Michèle
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